On Tears
In dark railyards
When to see my mother’s face
Recalling from the waking vision
I wept to understand
The trap mortality
And personal blood of earth
Which saw me in—
Why hast thou forsaken me?
Mortality & unpleasure
Roam this city—
Unhappiness my middle name
I want to be saved,–
Sunk—can’t be
Won’t be
Never was made—
So retch!
“The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes “Awww!”
On Tears, Jack Kerouac (1922-1969)
Narcotic Room
Hoy recuerdo cómo vivía esta semana en el pasado. Cuando los días se escondían y la noche era un contínuo espacio-tiempo que nos protegía, bien en la calle, bien entre las rejas de un bar. No conocíamos el límite. No había limites. Cada uno había organizado su organismo para desconectarse a última hora del día del Señor. Pero nosotros éramos los señores de la nueva iglesia durante 168 horas. Las fuerzas entraban de una y mil formas y nos adaptábamos a las necesidades. La regla de que una ducha indicaba un nuevo día se olvidaba. El agua era sólo un pequeño y coqueto descanso. Los que íbamos de caza alargábamos ese momento y lo endulzábamos. El envoltorio tenía que ser perfecto. Vendíamos un producto. Y al final todos querían nuestro caramelo.
La música era un bucle. Las frecuencias se seleccionaban solas. No éramos personas sino marionetas del exceso. A mitad semana nadie sabía qué se escuchaba de fondo, si es que alguna vez sonó algo. Te despiertas en un portal. El sol te hace daño y no te das cuenta que tienes un problema. Recoges tu pantalón mientras te despides de una joven desconocida que busca respuestas en un hombre que ha dejado de hacerse preguntas. La gente es extraña, decía él, y rápidamente buscas sumergirte de nuevo para evitar comparaciones.
Las últimas 24 horas es una marcha fúnebre. Aceptamos todo lo que hemos perdido y nos regocijamos en ello. Algunos han bajado demasiado y no pueden despertar. Otros alzan la mano desde el suelo pero no se hacen prisioneros. Los niños lloran y se lamentan. Los veteranos sonríen a la fortuna de los que ya no les queda nada que perder. Quien habita en la pubertad del exceso tardará años en darse cuenta y nunca sabrá contestar el porqué.
Y la última melodía grita: Yo no, yo no… Ya, claro.
El camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría. (William Blake, 1757-1827)
Narcotic Room, Bloody Dead and Sexy
Lago de ceniceros
Con los años he llegado a pensar seriamente la posibilidad de haber sido hechizado por la Bruja del Este y ser el nuevo Tin Woodman (Hombre de hojalata). Quizá, nuestra gran diferencia, consiste en que este cautivador personaje de El Mago de Oz busca su corazón para poder recuperar sus sentimientos cuando, en mi caso, me siento incomprensiblemente bien no sólo sin tenerlos, sino también sin buscarlos.
La primera vez que me di cuenta de este vacío en mi existencia fue con la repentina muerte de mi tío. Tampoco es que me pidan que me convierta en un mar de lágrimas pero social y familiarmente se ha esperado una respuesta emocional por mi parte que ha sido inexistente.
La última vez que recuerdo haber llorado de verdad fue en 2005, con la muerte de mi abuelo. Aquel día nunca olvidaré el apoyo incondicional de L, que me consoló tan sinceramente que me es difícil no tenerle una gratitud eterna.
Curiosamente, o no, la muerte de mi abuelo coincidió con una de mis mayores metamorfósis. Viéndolo todo ahora desde la ventana del pasado me doy cuenta que todo estaba muy conectado. Muchos de los que me conocieron en los dos años posteriores se acordarán de mi actitud de aquel entonces. Poco más que decir.
En cuanto a las relaciones personales, desde 2005, tampoco guardo especial apego a nadie en particular. He simulado para conseguir fines pero honestamente creo que soy demasiado transparente como para que no se note el engaño. Pero cada cual acepta el engaño como parte de su vida de una u otra forma.
Hoy ha sido un día de lluvia y he tenido toda la tarde libre. Me la he pasado disfrutando de la compañía de mi perro, de algunos pasajes de Kerouac y de varios amigos sonando a través del Spotify. Y soy muy feliz en esta aparente soledad.
El secreto de aburrir a la gente consiste en decirlo todo. (Voltaire, 1694-1778)
Lago de ceniceros, 713avo Amor
Skeleton Dance
Todas las noches que me cuesta dormirme me acuerdo de una anécdota de los Beatles. Se cuenta que Paul McCartney escribía muchas de sus canciones cuando estaba en esa fase entre la vigilia y el sueño donde nuestra creatividad se pone de manifiesto. Supongo que la letra de Yellow Submarine llevó consigo además algún psicotrópico, pero ese no es mi caso.
Estas pasadas tres noches mi cerebro ha sido un hervidero de ideas, tácticas, conceptos y posibilidades de mi nuevo reto baloncestístico y lo mejor de todo es que he podido transcribir alguna sobre la marcha. ¿Lo peor? Es que a la mañana siguiente, al releer lo escrito, no tenía tanto sentido como esperaba.
Pero lo más curioso del tema es que lo único que me está ayudando a calmar todos esos pensamientos e inducirme en un placentero sueño es adentrarme en el fantástico mundo de la Saga Fundación de Isaac Asimov. La matemática de la Psicohistoria de Hari Seldon me relaja. No todo el mundo disfruta de un lectura sesuda, lo cual es totalmente respetable, pero parece que mi cerebro necesita esa clase de estimulación nocturna para poder desconectarse.
Tengo envidia de la facilidad que tiene mi perro para dormirse. ¡Qué apacible es la inocencia de los animales no humanos!
Nada es más nocivo para la creatividad que el furor de la inspiración. (Umbrerto Eco, 1932-)
Skeleton Dance, Children Collide.
Echoes of Despair
Debo confesar que no soy muy dado al reciclaje y aunque pueda parecer una actitud que va en contra de mis ideales filosóficos budistas tiene mucho peso en mi carácter misántropo. Curiosidad que es fácil de entender leyendo entre líneas y que algún día explicaré con detalle.
Pero sí me caracterizo por reciclarme cada poco tiempo. Lo que llamamos las vueltas de la vida (que no deja de ser una metáfora occidental del concepto oriental del término Darma) van acompañadas de cambios que acepto y que uso como elementos de mi propia metamorfósis. Así, por ejemplo, en el caso de mi Centro de Evasión (escribir), lleva consigo archivar lo trascendente y eliminar todo rastro virtual de lo demás.
Doy por ello, en una apuesta mucho más aséptica, fría y quizá para algunos distante, de mi nueva manifestación en el mundo de las letras. Todos necesitamos un exorcismo, éste es el mío.
Los filósofos se han limitado a interpretar el mundo de distintos modos; de lo que se trata es de transformarlo. (Karl Marx, 1818-1883)
Echoes of Despair, Götterdämmerung
